Levantada desde las seis, trabajaba ocho horas de oficina, me recogía en el colegio y juntas, cantando y de la mano, regresábamos a casa. Organizaba el hogar, planificaba el día siguiente, estaba pendiente de papá y apenas dormía. Continuamente agotada. No obstante, siempre la hallaba dispuesta a cualquier fantasía que yo propusiese.
Únicamente encontraba un momento de respiro cuando lograba un ratito para escribir, es decir, para ella. En el que no existía otro mundo que no fuera el que fluía de su interior. Se olvidaba de todo, sólo escribía. No sé cómo sucedía, ni de dónde sacaba tiempo, tan sólo puedo decir que sin escribir no podía vivir. Yo era su vida, sin embargo, la escritura era su pasión.
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